Cels' Jam Sessions

Lactosa: disacárido resultado de la unión de la glucosa y la galactosa, que se metaboliza en el intestino gracias a la enzima lactasa, presente en los lactántes y en mayor o menor medida en la población adulta con ancestros del norte de europa, oriente próximo o del éste de áfrica.

24 años consumiendo leche a diario en cantidades nada despreciables y ahora resulta que me he vuelto intolerante a la lactosa...
De ahí venían los retorcijones mañaneros y las pequeñas nauseas al llegar al trabajo. He tenido que tragarme las palabras que dije a la Enfermera-Berserker tal que "es casi imposible que pueda tener intolerancia a la lactosa, llevo toda la vida tomando leche y no hay casos directos en mi familia".

¿Dónde van a quedar mis tazones de desayuno? ¿Quién consumirá los litros del preciado líquido blanco? ¿Qué será del beber a morro del tetrabrick a media noche con la nevera abierta? ¿Quién tendrá ahora el bigotillo blanco al merendar...?



Pero claro, e aquí la industria láctica que no deja de inventar productos milagro y por una vez saca uno para deleitar a los gourmets lácticos que sirve para algo: las leches bajas en lactosa, a cojón de pato o polvo de prostituta, pero con un sabor cojonudo debido a la disociación de la lactosa en glucosa y galactosa.

También hay desde hace tiempo las leches de soja que no saben a meado de burra, nuevamente a testículo de oca, como la Alpro o similares. O el recurso del pobre que son las leches baratuchas, leche aguada con sabor a eso: leche aguada; mezclada con café o colacao se soportable, pero insipida para el chupito antes de acostarse.

En fin señores... que duro es hacerse viejo. PD: la cosa se ha resuelto así: de posible alérgico he caído al bajo escalón de "intolerante" a la lactosa... Bueno, al menos podré seguir tomando leche aunque me duela la tripa un rato.

Como siempre la niña nazi ha hecho una buena selección de momentos jocosos; así que sacaré la punta personal al lapiz de los rúnicos.



Cosas que recordaré:

Las quinceañeras espídicas nominadas para protagonizar un capítulo de National Geographic, porque te reirás ad eternium de ellas.

Descubrir a las personas detrás de las máscaras, leer los ojos de las personas de nuevo, aliviarme al conocer a gente más capulla que yo, caer mal a álguien porque no me salía de los huevos ser agradable con todo el mundo (revelación de la temporada).

Meterme constantemente con Dur por deporte... porque solo se aprende cayendo ante los maestros; ando necesitado de grandes cantidades de cinismo y humor inglés y la reina de

Las proto-orgías del stick, los combinados del stick, los emo-disfraces en el stick, a los dueños y camareros del stick y al fin y al cabo al stick en sí mismo.

La falta de balas para tanto emo.

Los que me conocían pero que yo no tenía ni puta idea de quiénes eran; y los que yo conocía y no tenían ni puta idea de quién era.

Las partidas al Condottieri: Lord de las Grandes Putas; y al Jungle Speed: Paralíticos mentales.

Los vivos ambientados en la era franquista en Errenteria, hay que echarle cojones... y paraguas.



Cosas que desearía olvidar:

Sin peinar, porque he acabado odiando el pelo corto y las estúpidas frases de "mejor te quedaría así o asá". Mejor me quedará como me de la gana... mierda de influencialidad estética.

De estas veces que me pongo a pensar y se me queda la cara de gilipollas demasiado tiempo...

La cantidad de tipografías que reconozco, que me persigues y asaltan... aunque no pueda recordar sus nombres. Y la nulo uso adecuado que se les da.

De la sensación de "¿qué pinto yo aquí si no conozco a ni diox?"... Porque por si alguien no lo ha notado, soy la ostia cohibido y hay que sacar un Crítico C para superarlo en la tabla de Maniobras Sociales.

Despertares a ostias, despertares a golpes, despertares cayéndote álguien encima, despertares con música ni-puta-gracia...



Iba alelao todo el día, mezcla de sueño y sensación de que conmigo no va la fiesta... pero pasé del capullo de mi propio "hombre del piano" y me lo he pasado como un puto enano.